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我一生人只放过一次实弹的枪，那是在西岸一个城市，半夜三更在街中心放的。说起来那一晚我和我的朋友都在发神经，我们夜间驾车在街上四处兜风，我知道他车内永远放着一把小手枪，我问他枪内有没有子弹，他说有，问我想不想放枪，我说想，但是不会，而且，往哪里发射才好？两旁都是屋。他叫我把手臂让车的窗框支着，枪头指向天空，他继续开车，我想放枪时便放好了。 那支小手枪的掣很紧，我费了九牛二虎之力才扳动了一下，砰的一声，不算太响，没有人从窗门探头出来，也许实际上有，但是街上太黑，两旁也太多树，我向四周望望，天上没有鸟儿掉下来，只是砰的一声，没有什么意思。也许在街上乱放枪是犯法，我不知道。闷起来的时候，特别是当你只有十七八岁的时候，根本不会想到什么是犯法。 好像是罗素的自传里说的，他有一位朋友的太太，自命有写作天才，整天埋头写作，和丈夫的感情不大好，写的东西又没有人认为够好可以出版，结果有一天她丈夫发觉她死在床上，子弹穿过放在她胸口上的一叠信和稿，然后打入她的心房。 我并不同情这个女人，我觉得她很多余。也许正如人家说，不是天才毫不可悲，最可悲的是半个天才，只有那么的一点点，高不成低不就。真正的天才对自己的工作一定有一份盲目的忠诚与热爱，他们不会因为无人认识自己的天才便愤而自杀，他们会孜孜不倦地追求那看不见的星宿，至死方休，而不会拿起手枪，把追求不到的东西打下来。 |
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